Le fait d'être enfermé est censé assurer notre sécurité à tous, protéger les services de santé et les personnes à haut risque de Covid-19, alors pourquoi suis-je assis à l'arrière d'une ambulance par un samedi soir froid ? Eh bien, il s'avère que le fait d'être enfermé ne protège personne de la folie générale et certainement pas d'un adolescent, d'un sol carrelé légèrement humide et d'une tentative de pirouette qui s'est rapidement soldée par une rotule glissant sur la gauche et un appel à l'aide aux Bombeiros.

J'ai été élevé selon la devise "si ça ne pend pas et ne saigne pas abondamment, vous n'avez pas besoin d'un médecin", une devise que j'ai moi-même suivie avec diligence, parfois au détriment d'un membre de ma famille qui a peut-être, ou peut-être pas, subi une fracture grave et qui n'est pas allé à l'hôpital jusqu'à ce que la lumière froide du jour révèle un bras flasque qui a alors incité à aller à l'hôpital.

Cette devise semblait toutefois plus importante que jamais, alors que nous nous trouvons au beau milieu d'une pandémie et que l'on nous rappelle constamment l'immense pression à laquelle sont confrontés les services de santé, et c'est donc le cœur lourd que l'appel à l'aide a été lancé. Non seulement je me sentais mal que le scénario menant à ce déplacement de la rotule se soit produit, mais j'étais également conscient que cet accident mobilisait nos précieuses ressources.

L'ambulance arrive (dans un temps impressionnant de sept minutes), les Bombeiros entrent dans notre maison et commencent à extraire notre Darcey Bussell ratée et à nous transporter à l'hôpital Barlavento de Portimão où nous sommes rapidement conduits aux urgences pour enfants.

C'est un endroit que j'ai visité plusieurs fois au fil des ans, à la suite de catastrophes survenues sur un trampoline, d'escapades sportives et d'un trait de caractère familial pour les chevilles faibles. Bien que je ne veuille jamais traverser le pont pour me rendre à Portimão avec un enfant qui hurle, c'est un endroit où je me sens généralement en sécurité, sachant que les professionnels feront leur travail et que nous serons bientôt sortis, prêts à raconter l'histoire à nos amis et à notre famille.Mais la visite d'un hôpital en pleine pandémie a changé ce sentiment et, en entrant dans la salle des urgences, je commence à craindre d'amener mon enfant au point zéro de la pandémie.

Mais la réalité ne pourrait pas être plus éloignée de la vérité. Habituellement, la salle d'attente est remplie de gens, souvent quatre ou cinq pour chaque enfant portant un bracelet vert, mais ce soir-là, c'est sinistrement calme. Je ne sais pas si c'est un signe que le confinement fonctionne pour empêcher les enfants de tomber malades ou de se lancer dans des objets inanimés à la maison, ou si cette situation horrible a poussé les gens à réévaluer s'ils devaient ou non se rendre à l'hôpital ?

Ne vous méprenez pas, j'étais très heureux, plus que très heureux, de voir que la situation à l'hôpital était sous contrôle, bien loin du mois de janvier, où des images du Portugal montrant des ambulances faisant la queue à l'entrée des hôpitaux et des patients attendant des heures sur des chariots pour être soignés, au plus fort de la deuxième vague de la pandémie, ont fait le tour du monde pour que tout le monde en soit témoin.J'ai également apprécié de voir qu'il n'y avait pas tous les bracelets verts dans la salle d'attente, personne ne souhaite qu'un enfant soit malade, mais je n'aime pas non plus voir un enfant enrhumé aux urgences. Mais cela a soulevé la question suivante : où sont tous les patients ?

La réduction du trafic routier peut clairement être considérée comme un facteur influençant la réduction des accidents, tandis que la diminution du nombre de personnes sur le lieu de travail, l'interdiction du sport en général et le fait que la plupart des gens restent assis devant leur ordinateur portable pendant des heures chaque jour réduiront certainement l'incidence des accidents, mais où sont les autres ?

Quiconque s'est déjà rendu dans son Centro de Saúde local, ne serait-ce que pour essayer de prendre un rendez-vous, se retrouve généralement dans une salle pleine de monde, même si je ne suis pas toujours sûr de ce que ces personnes attendent dans certains cas. Si vous vous rendez à l'hôpital pour rendre visite à un patient, vous devrez vous frayer un chemin à travers une foule de fumeurs à la chaîne jusqu'à l'entrée et, dans certains cas, vous devrez vous frayer un chemin à travers un pique-nique complet en entrant dans le bâtiment. Mais personne ne fumait une cigarette aux urgences, même le garde de sécurité semblait s'ennuyer de n'avoir à cliquer sur le bouton pour ouvrir la porte que toutes les 10 minutes, au lieu de toutes les 10 secondes.

J'ai demandé au chirurgien orthopédiste des urgences, étonnamment dynamique, si c'était habituel d'être aussi calme un samedi soir : "Les gens ont peur de venir à l'hôpital en ce moment", a-t-il haussé les épaules, "mais il n'y a pas d'endroit plus sûr".

Toute l'expérience n'a duré qu'une heure et quarante-cinq minutes, de l'arrivée en fauteuil roulant à la double radiographie, en passant par les médicaments, la pose de la genouillère, la coupe du jean tant aimé (probablement le moment où la plupart des larmes ont été versées) et l'administration d'un plâtre complet à la jambe, et c'est vrai, je ne me suis jamais sentie en danger pendant toute l'expérience, du moins jusqu'à ce que j'essaie de quitter l'hôpital et de naviguer sur un rond-point aux côtés de conducteurs qui ne savaient manifestement pas comment utiliser le système de voies - mais c'est un tout autre sujet...