A minha casa não é grande. As divisões são suficientes para nós os dois (e também para os nossos cães). A cozinha é pequena, mas tem tudo o que preciso ao alcance da mão. Não sou grande cozinheira, nem muito aventureira e, para ser sincera, não vejo qual é a graça de passar várias horas a preparar uma refeição que desaparece em dez minutos. Já para não falar da lavagem da loiça.

Mas, recentemente, o marido começou a interessar-se pela cozinha e eu sou um pouco territorialista em relação à cozinha. Sou eu que mando, é o meu domínio e é, na verdade, uma área para uma só pessoa, com pouco espaço de trabalho. Decido a ementa (quase sempre), mas estou aberta a sugestões de vez em quando. Frango? Sim, provavelmente tenho algum algures. Ovos? Normalmente. Refeições prontas? Mais do que provável.

Agora, ele interessou-se particularmente por caril

Este é o homem que, até há poucos meses, nem sequer sabia ligar o fogão, quanto mais descobrir qual era o interrutor de cada placa. Quando me ausentei durante uma semana, ele não parava de me telefonar com perguntas sobre como fazer funcionar a fritadeira ou onde estava a espátula de madeira, ao ponto de eu desligar o telemóvel para o calar.

Por mais que ele estivesse ali a abanar as panelas, ainda não havia nada para ser transformado numa delícia culinária, por isso fui enviada ao supermercado para ir buscar o que não estava no armário da loja, e fiz as habituais rondas para encontrar os ingredientes, uma vez que - adivinhou - não estavam todos disponíveis numa só loja.

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Afastei-me cautelosamente

Foi como a primeira vez que deixamos o nosso filho andar de bicicleta sem ajuda. Eu observava-o da porta, olhando-o enquanto ele procurava as especiarias que estavam na prateleira, provavelmente à frente do seu nariz, e esperava pela queixa: "onde está o alho?" ou "uma colher de sobremesa é maior do que uma colher de sopa? Movimentávamo-nos pela cozinha como um par de dançarinos de salão a dançar o tango argentino, tentando não pisar os dedos dos pés um do outro ou cair em cima de um cão adormecido. Eu queria tanto assumir o comando, mas andava às voltas, tentando fazer com que parecesse que não estava realmente a ajudar.

Mas depois dei por mim a oferecer-me para picar e tirar as sementes do pimento vermelho (mais fácil do que explicar como se faz), depois a picar cebolas porque ele disse que a faca não estava suficientemente afiada, e a queixar-me porque só havia uma que dava para o serviço e estava na máquina de lavar louça.

Era como uma sala de operações de uma zona de guerra - só faltavam partes do corpo. Pedaços de rolo de cozinha amontoados, talheres por todo o lado, jarros e tigelas a acumularem-se no lava-loiça, um pote de iogurte vazio a partilhar espaço com a colher suja que ele usava para extrair o iogurte, e eu acabei por me juntar ao lava-loiça para manter o ritmo dele. Ele agia como o Gordon Ramsay, com a linguagem completa, ao descobrir que o valioso espaço da cozinha estava a ser consumido por coisas que ele se tinha esquecido de guardar.

Finalmente

Finalmente, algo estava a cozinhar e o aroma picante de um caril encheu a cozinha. O fogão lento fervilhava e ele testava-o ansiosamente de vez em quando, proclamando que era a melhor coisa desde o pão fatiado.

Tenho de admitir, um pouco a contragosto, que ele fez um bom trabalho e, quando finalmente nos sentámos para comer, fiquei agradavelmente surpreendida. Estava mesmo muito bom. Não - estava delicioso. Incrível. Ele até cozinhou arroz como deve ser (nada daquela coisa congelada que eu trazia), e valeu a pena o esforço - leve e fofo e sem grumos.

Deixei-o aproveitar as luzes da ribalta, ele estava tão satisfeito consigo próprio e eu resisti à vontade de dizer: "Bem, não fizeste tudo sozinho, Gordon", mas toda a gente tem direito aos seus cinco minutos de fama e ele ganhou pelo menos uma semana. Mal posso esperar pela próxima.