Mi casa no es grande: las habitaciones son adecuadas para nosotros dos (y casi lo bastante grandes para nuestros perros). La cocina es pequeña, pero tiene todo lo que necesito al alcance de la mano. No soy una gran cocinera, tampoco muy aventurera y, para ser sincera, no le veo la gracia a pasar varias horas esclavizada con una comida que desaparecerá en diez minutos, por no hablar de lo que hay que fregar.

Pero desde hace poco, el marido se interesa por la cocina, y yo soy un poco territorial en lo que respecta a la cocina. Yo estoy al mando, es mi dominio, y en realidad es una zona para una sola persona sin mucho espacio de trabajo. Yo decido el menú (casi siempre), pero en ocasiones estoy abierta a sugerencias. ¿Pollo? Sí, probablemente tenga algo en alguna parte. ¿Huevos? Normalmente. ¿Comidas preparadas? Más que probable.

Ahora, se ha interesado especialmente por el curry.

Ha estado estudiando internet en profundidad para encontrar algo que pueda cocinar. Este es el hombre, que hasta hace unos meses ni siquiera podía encender la cocina, por no hablar de descubrir qué interruptor funcionaba en cada placa. Cuando me fui por una semana, no dejaba de llamarme con preguntas sobre cómo hacer funcionar la freidora de aire o dónde estaba la espátula de madera, hasta el punto de que apagué mi teléfono para que se callara.

Por mucho que agitara las cacerolas, aún no había nada que transformar en una delicia culinaria, así que me enviaron al supermercado a comprar lo que no había en el armario de la tienda, e hice las rondas habituales para encontrar los ingredientes, ya que -lo habéis adivinado- no estaban todos disponibles en la misma tienda.

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Me aparté con cautela

Le observé desde la puerta, mirándole mientras buscaba las especias que estaban en la estantería, probablemente delante de sus narices, y esperé el quejumbroso: "¿dónde está el ajo?" o "¿una cuchara de postre es más grande que una cucharada sopera?". Nos movíamos por la cocina como una pareja de bailarines de salón bailando el tango argentino, intentando no pisarnos los pies ni caer sobre un perro dormido. Yo tenía tantas ganas de tomar el mando, pero daba vueltas intentando que pareciese que no estaba ayudando.

Pero entonces me encontré a mí misma ofreciéndome voluntaria para picar y despepitar el pimiento rojo (más fácil que explicar cómo hacerlo), luego picando cebollas porque él decía que el cuchillo no estaba lo bastante afilado, y quejándome porque sólo había uno que hiciera el trabajo y estaba en el lavavajillas.

Era como el quirófano de una zona de guerra: sólo faltaban partes del cuerpo, trozos de papel de cocina apelmazados, cubiertos por todas partes, jarras y cuencos amontonados en el fregadero, un bote de yogur vacío compartiendo espacio con la cuchara mugrienta que utilizaba para extraer el yogur, y yo acabé echando una mano en el fregadero para mantener su impulso. Se comportaba como Gordon Ramsay, con todo el lenguaje, al ver que el valioso espacio de la cocina se lo estaban comiendo las cosas que se había olvidado de guardar.

Por fin

Por fin, algo se cocinaba y el aroma ácido de un curry llenaba la cocina. La olla de cocción lenta burbujeaba y él la probaba ansioso de vez en cuando, proclamando que era lo mejor desde el pan rebanado.

Tengo que admitir, a regañadientes, que hizo un buen trabajo, y cuando finalmente nos sentamos a comer, me sorprendió gratamente. Estaba realmente bueno. No, estaba delicioso. Increíble. Incluso cocinó arroz de verdad (nada de ese congelado que yo sacaba), y mereció la pena el esfuerzo: ligero y esponjoso y sin grumos.

Le dejé disfrutar del protagonismo, estaba muy contento consigo mismo y me resistí a decirle: "Bueno, no lo has hecho todo tú solo, Gordon", pero todo el mundo tiene sus cinco minutos de fama, y él se ha ganado al menos una semana. Estoy deseando que llegue la próxima.