As amendoeiras já floresceram. As colinas começam a ficar verdes devido à chuva de inverno. Em certas tardes, a luz torna-se suficientemente quente para sugerir o verão, mas os parques de estacionamento junto às praias permanecem meio vazios, as mercearias são navegáveis e as estradas são relativamente calmas. Esta é a estação anterior.

Antes que as filas nos aeroportos se prolonguem. Antes de as listas de reserva nos restaurantes da costa se encherem com dias de antecedência. Antes de recomeçar a conhecida conversa sobre o trânsito na EN125.

Nestas semanas, a região parece respirar.

É possível entrar num restaurante em Vale do Lobo numa sexta-feira à noite e encontrar uma mesa sem ter de a planear com dias de antecedência. Os empregados têm tempo para conversar. Recomendam um vinho sem olharem nervosamente para a porta. Na praia, as toalhas estendem-se com um espaço generoso entre elas. A areia mantém as pegadas durante mais tempo.

O silêncio não é absoluto. Os construtores ainda estão a trabalhar. A escola continua a ditar as manhãs. Mas há espaço à volta das coisas.

O ar muda primeiro. As janelas voltam a abrir-se depois de meses de frio húmido. A buganvília começa a regressar às paredes que pareciam nuas em janeiro. As bermas das estradas ficam cheias de flores silvestres. O verde que o inverno traz ainda não se queimou com o calor intenso. Durante um breve período, tudo parece recém-lavado.

Acabei por reconhecer e saudar esta época. No inverno, fala-se de tempestades, de fugas e reparações, de crianças que vêm do estrangeiro, da dificuldade dos voos. No alto verão, a conversa torna-se logística. Estacionamentos. Reservas. Os visitantes que chegam. Neste meio-termo, o tom é reflexivo. Os planos são feitos a lápis, não a tinta.

Há também algo de não-dito no ritmo - um apoio silencioso. Os habitantes locais sabem o que está para vir. Os donos de restaurantes que agora sorriem facilmente vão trabalhar longas horas em julho e agosto. As amplas esplanadas dos cafés vão em breve vibrar com várias línguas ao mesmo tempo. Ninguém se ressente do verão. Traz rendimentos e movimento. Mas a estação anterior tem um valor diferente.

Vê-se isso nos caminhos costeiros. Os caminhantes observam lentamente o mar, sem se desviarem para os grupos. Os ciclistas deslocam-se sem pressa. Há tempo para reparar nos pormenores: o cheiro da flor de laranjeira transportado pela brisa, o som dos talheres a serem colocados numa esplanada, preparando-se para mais tarde.

Para aqueles de nós que vivem aqui durante todo o ano, este período oferece uma perspetiva. Lembra-nos porque escolhemos este lugar antes de se tornar um destino para os outros. A escala parece humana.

A economia do Algarve depende fortemente do turismo. Essa realidade molda a habitação, os salários e as infra-estruturas. A vaga de verão é necessária. No entanto, este troço mais calmo revela outra versão da região. Uma que funciona sem pressas.

Muitas vezes penso nisto como um ensaio, embora nada esteja a ser representado. É simplesmente a paisagem a aquecer. Os jardins são aparados. As ementas são ajustadas. Os bares de praia pintam de novo as suas portadas. Há uma preparação sem pressão.

Depois, gradualmente, o ritmo inclina-se. Os voos enchem-se. As mesas são mais difíceis de arranjar. As toalhas ficam mais próximas umas das outras na areia. O verde desvanece-se sob um sol constante.

Mas durante algumas semanas por ano, o Algarve pertence àqueles que se apercebem do seu despertar. Ainda não está cheio de gente, ainda não está apressado. Apenas no limiar.

Há um prazer especial em estar nesse limiar, consciente de que vai passar, e escolher caminhar e apreciá-lo um pouco mais enquanto dura.